eMARAnhados

1º Prêmio Moacyr Scliar de Literatura -Resultado

2012-02-13T13:02:00.000-02:00

O poeta maranhense Ferreira Gullar, 80, venceu o 1º Prêmio Moacyr Scliar de Literatura com
'Em Alguma Parte Alguma', seu primeiro livro de poemas em dez anos - o último havia sido 'Muitas Vozes', de 1999. Realizado pelo Instituto Estadual do Livro, órgão da Secretaria de Estado da Cultura do Rio Grande do Sul, em parceria com a Associação Lígia Averbuck, o concurso premiará o escritor com R$ 150.000 e a editora José Olympio com R$ 30.000. Além disso, serão publicados e distribuídos em bibliotecas públicas 5.000 exemplares do livro, que também recebeu em 2011 o Jabuti de livro do ano - ficção. (Fonte: G1)

Pequenas felicidades - Mara Senna

2012-02-11T14:58:00.000-02:00

Foto : Carmen Fanganiello

E ao entrar em casa,
escutar lá fora a chuvinha boa
que cai de surpresa nesta madrugada,
sentir o perfume da terra molhada,
o doce alívio dos corpos em brasa

e acreditar nessas pequenas felicidades.

Mara Senna

Ensaios da Tarde

2012-02-09T12:44:00.000-02:00

Foto: Carmen Fanganiello

Ensaios da Tarde

é o nome do meu novo livro de poemas.

Aguardem!

Fevereiro

2012-02-01T20:45:00.005-02:00

Fevereiro

Fevereiro, fevereiro,
chegas assim, cheio de máscaras,

mas tu não me enganas mais.

Eu já te conheço

de outros carnavais...

Mara Senna

Mario Quintana

2012-01-30T20:27:00.000-02:00

Praça de São Sebastião - Mara Senna

2012-01-20T19:45:00.009-02:00

Igreja de São Sebastião em Araxá - MG

Praça de São Sebastião

Quando eu era criança em Araxá, Minas Gerais, morei até os meus treze anos, bem ao lado da Igreja de São Sebastião. Tão ao lado, que quando havia missa, dava pra ver e ouvir da varanda ou da janela de casa.

E hoje, vinte de janeiro, depois de oito dias de novena, acontecia a grande festa do santo. Até hoje sei de cor a música que dizia: " Sebastião santo, de Jesus querido..." ; era pungente, dolente como as flechas que transpassavam o seu corpo e que tanto me impressionavam.

Era grande a fé de todos, em especial da minha mãe, que amava tudo naquela praça de São Sebastião, onde ela também fora criada.

Guardo até hoje a voz do leiloeiro, gritando as prendas depois das missas: um frango (vivo) oferta do senhor fulano, uma leitoa assada, oferta da senhora sicrano... 'Quanto me dão?'

Guardo o cheiro da pipoca, a cor rosa do algodão doce, a tentação da maçã do amor, a doçura daquelas noites de novena e de festa.

Hoje penso como era tudo de uma simplicidade sem par. Nossas roupinhas de festa, as barraquinhas em frente à igreja, todo o povo bom que morava por ali, aquele nosso mundo onde a maldade parecia não existir.

Depois, nos mudamos dali e após mais alguns anos, fui eu que me mudei de cidade para estudar em Ribeirão Preto e nunca mais voltei a morar lá.

Outro dia, em uma das minhas idas a Araxá, fui à missa na antiga e linda igreja de São Sebastião. E eis que a saudade da infãncia, sorrateira, atravessou-me doída como as flechas no corpo do santo.

Sem conserto - Mara Senna

2012-01-16T16:51:00.002-02:00

Sem conserto

Logo de manhã, ouço o som inusitado do alto-falante do carro que passa pelo meu quarteirão. Ele vai anunciando em uma gravação de qualidade duvidosa e um pouco irritante, que conserta panelas de todos os tipos: caçarolas, frigideiras, panelas de pressão... Oferece novos cabos, novas tampas, conserta furos, devolve o brilho, enfim, resolve tudo. O anúncio parece promissor e redentor para aquelas panelas do meu armário, já tão gastas pelo uso.

Não tenho como não acalentar, neste momento, o desejo secreto de um carro que também passasse logo cedo resolvendo todos os meus problemas; anunciando, em alto e bom som, que poderia consertar tudo aquilo que está errado ou faltando em minha vida. Uma espécie de gênio da lâmpada, só que concedendo não só três, mas todos os desejos que eu quisesse.

Engana-se quem pensa que eu pediria coisa materiais. Não. Para essas coisas sempre se dá um jeito, trabalha-se, conquista-se. Eu pediria coisas mais difíceis; aquelas que escapam à nossa capacidade humana de resolver a contento. Falo do campo das emoções, dos sentimentos, das coisas da alma.

E assim, eu imagino um carro passando todas as manhãs, anunciando poder consertar um coração que foi quebrado em mil pedaços, prometendo deixá-lo novinho em folha. Ofereceria novas peças para repor as partes mais machucadas, a restauração completa dos sentimentos mais feridos, supriria faltas, ausências e saudades, resolveria carências, frustrações e desilusões. ‘Qual é o seu tipo de dor? – nós temos a solução!’, seria o seu bordão.

Porém, depois desse breve devaneio, volto à minha lucidez habitual e me pego pensando se isso não deixaria a vida um tanto quanto monótona e sem graça. Porque vejo que são todas estas emoções que nos movem, que nos fazem sentir vivos. Só o que está vivo dói. Só o que está vivo se arrisca em meio às coisas e por isso se machuca.

Consertar tudo assim tão fácil seria querer invadir o campo da divindade, adquirir onipotência. E o ser humano não foi criado para isso. Não temos vocação para deuses ou semideuses. Nascemos assim, com o coração de carne. Mortais e falíveis e, por isso mesmo, tão complexos e tão interessantes com nossos defeitos e qualidades.

Fazendo ainda a analogia com as panelas, vejo aqui na minha cozinha que as panelas mais gastas, as mais usadas, as que trazem em seu fundo aquela marca de uso cotidiano, são as que mais sabor conferem ao alimento. Não estão mais tão bonitas, é verdade, mas guardam em si a lembrança dos temperos e a valiosa experiência de terem passado várias vezes pelo fogo. Desse modo, também nós. Passamos muitas vezes pelo fogo das adversidades e somos temperados pelas vicissitudes. Experimentamos o doce e o amargo, o insípido e o salgado demais e vamos aprendendo o delicado tempero da sabedoria.

No cozer da vida, vamos deixando pedaços nossos ao longo do caminho para que outras vidas aconteçam. Vamos perdendo o frescor da juventude, o brilho do novo, a beleza exterior, mas adquirimos essa capacidade de dar mais sabor à existência com as nossas vivências. Apagar as marcas deixadas em nossas “panelas” seria como negar a nossa própria história.

Continuo a ouvir o som insistente do carro das panelas passando pelo meu quarteirão, mas agora vejo claramente que não quero mais que alguém passe consertando tudo. Quero que a vida faça em mim a sua trajetória natural e bonita.
Não há problema se por aí ficarem partes minhas e que não haja reposição para elas. Deixo assim, sem conserto. E vejo o quanto sou humana e... feliz!

Mara Senna

Manoel de Barros

2012-01-15T23:12:00.002-02:00

"Há várias maneiras sérias de não dizer nada mas só a poesia é verdadeira”.

Assista a esta rara entrevista com Manoel de Barros:

http://www.youtube.com/watch?v=o-CZ2mvASAo&fb_source=message

Alguém abre um livro - Ruy Castro

2012-01-10T12:03:00.000-02:00

Alguém abre um livro

Outro dia, falando num encontro de livreiros, eu dizia que todos nós, que trabalhamos com livros -que os escrevemos, editamos, distribuímos, vendemos ou promovemos-, devíamos nos sentir privilegiados. Nosso produto não anuncia na TV, não é vendido na farmácia junto com os xampus, fraldas e chinelos e, para ser apreciado, precisa ser lido linha a linha e ainda temos de lamber o dedo para virar a página. Mas, toda vez que um brasileiro abre um livro, o Brasil melhora.

Tal afirmação ameaça parecer uma pieguice poética num país que, segundo o novo relatório divulgado pelo Pnud (Programa das Nações Unidas para o Desenvolvimento), pode estar em 73º lugar no ranking mundial de IDH (Índice de Desenvolvimento Humano) -o que, em si, já é uma vergonha-, mas, num dos itens mais importantes, empata com o Zimbábue, que, em 169º no ranking, é o mais atrasado do mundo.

Nossos estudantes passam o mesmo número de anos na escola que os infelizes zimbabuenses -os quais precisam lutar para não morrer de fome em criança ou de Aids em adulto, além de ter de viver correndo do leão. Nossos garotos não têm um leão nos calcanhares e ainda podem empinar pipa na laje ou brincar de médico com a vizinha. Talvez por isto fiquem apenas 7,2 anos na escola, contra 12,6 anos da Noruega, que está em 1º no IDH.

Não se sabe o que os noruegueses fazem com tanta educação. Mas o Brasil também não tem se notabilizado pelos seus cientistas, filósofos ou professores. Na verdade, o que mais produzimos são cabeças-de-área, duplas caipiras e flanelinhas -e, se já é difícil hoje fazer um país com eles, imagine no futuro.

Por isso, quando alguém abre um livro por aqui, é por conta própria, à margem do Brasil oficial. Significa que essa pessoa tem uma meta pessoal e está usando a cabeça para persegui-la.

Ruy Castro

Três - Antônio Cícero

2012-01-09T23:32:00.000-02:00

Três

Um

Foi grande o meu amor

não sei o que me deu

quem inventou fui eu

fiz de você o sol

da noite primordial

e o mundo fora nós

se resumia a tédio e pó

quando em você tudo se complicou

Dois

Se você quer amar

não basta um só amor

não sei como explicar

um só é sempre demais

pra seres como nós

sujeitos a jogar

as fichas todas de uma vez

sem temer naufragar

não há lugar para lamúrias

essas não caem bem

não há lugar para calúnias

mas por que não

nos reinventar

Três

Eu quero tudo que há

O mundo e seu amor

Não quero ter que optar

Quero poder partir

Quero poder ficar

Poder fantasiar

Sem nexo e em qualquer lugar

Com o seu sexo

Junto ao mar

Antonio Cícero

http://www.youtube.com/watch?v=UJNQDZNxZco

Não saber - Mara Senna

2012-01-02T11:52:00.000-02:00

Não saber

O ano chega pleno de mistérios...

Há quem busque os sortilégios.

Eu, prefiro não saber.

Se a vida é festa,

quero a surpresa.

Se a vida é rio,

melhor deixar fluir.

Se precisar, eu remo.

Se me assustar, eu tremo.

Se doer, eu gemo.

Se fizer graça, eu rio.

Se me seduzir,

eu vou na correnteza.

Se eu volto?

Juro que não sei.

Não saber também é bom...

Mara Senna

Sempre é tempo de Ano Novo... - Mara Senna

2011-12-29T11:25:00.003-02:00

Ano Novo é tempo que começa no coração.

Não precisa ser no primeiro dia do ano...

É quando a gente acorda e decide que quer viver

da melhor maneira possível,

incluindo aí a certeza de que nem sempre

as coisas vão sair como se tinha imaginado.

Às vezes, fica difícil realizar

a proposta.

Sim, porque tentar a gente tenta...
e muitas vezes esbarramos em nós mesmos.

Ano Novo é o tempo em que se constata

que dentro de nós habitam o humano imperfeito

e o divino perfeito, convivendo e se tolerando.

O erro anda de mãos dadas com o perdão.

A desesperança abraça a esperança,

a tristeza a abraça a alegria,

a realidade abraça o sonho.

Se o corpo está doente, pede saúde,

se a alma está pesada, pede leveza.
Todo mundo, no fundo, só quer amar e ser amado.

A felicidade é sempre um estado a se almejar.

Alcançá-la de todo, ultrapassa a nossa capacidade.

Mas só o desejo de ser feliz nos move

e nos faz desejar um Feliz Ano Novo,

seja ele em que data for.

Mara Senna

A todos vocês, Feliz Ano Novo, sempre!

Surpreendente - Mara Senna

2011-12-27T21:37:00.000-02:00

Surpreendente

Quando chega o final do ano,

tem algo que não deixa

de ser engraçado:

ninguém quer

que o futuro chegue

com a mesma cara do passado.

Mas se de repente

ele chega surpreendente,

fora do combinado,

coitado!

Logo querem que ele vire
passado,
mal aproveitam o presente.

E passam a sonhar,

de novo,

com um futuro diferente...

Mara Senna

Um poema de Natal - Mara Senna

2011-12-20T12:37:00.000-02:00

Um poema da Natal

Se a data é bonita,

se o clima é de presentes,

por que insistem em doer em mim

as ausências?

Ah, danado de coração humano...

que quer o que não tem,

sofre pelo que não pode mais ter,

sem se dar conta de que,

no fundo,

jamais perde aquilo que amou de verdade.

Ah, danado de coração humano...

sempre faminto do alimento

que não tem,

sempre insatisfeito com o muito que ainda lhe sobra.

Ah, danado de coração humano...

que pensa ser dono de tudo

e não se dá conta de que tudo lhe é emprestado.

Sem se dar conta de que lhe é oferecida,

de bandeja,

a Eternidade.

Mara Senna

Feliz Natal, amigos!

2011-12-20T10:47:00.003-02:00

A todos vocês que acompanham o blog,

desejo um lindo Natal, pleno de paz.

Abraços

Mara Senna

Clique White Christmas com Andrea Bocelli:

http://www.youtube.com/watch?v=LZjRuMxWWxQ&feature=share

Carpinejar

2011-12-15T21:05:00.000-02:00

"Olho o céu com paciência. O azul não me cansa.

Uma ave voando não significa que está partindo.

Uma ave voando pode estar regressando..."

Fabrício Carpinejar

Inédito

2011-12-13T21:56:00.001-02:00

Foto: Carmen Fanganiello

Chega uma hora em que perdoar

nem é assim tão complicado...

Eu quero é a mágica de esquecer.

Mara Senna

(trecho de poema do meu proximo livro)

Traduzir-se - Ferreira Gullar

2011-12-12T19:29:00.001-02:00

Traduzir-se

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

... fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

Ferreira Gullar

in Na Vertigem do Dia (1975-1980)

Sobre milhos, pamonhas e curaus

2011-12-11T15:26:00.004-02:00

Sobre milhos, pamonhas e curaus

O milho verde cozinhando na panela, o cheiro se espalhando pela casa e a minhas lembranças todas vindo à tona.
Lembranças da época em que as pessoas colhiam os milhos em seus quintais, nas fazendas ou nos terrenos desocupados da cidade. As espigas eram bonitas, as colheitas fartas e as promessas de sabores eram irressistíveis.
Além da certeza de comer as espigas bem quentinhas com sal, queijo ou manteiga no fim da tarde, havia o prazer de ver as avós, as mães e as tias, diligentes, a fazer a pamonha e o 'mingau' (que é como se chama o curau em Minas Gerais); os quais também seriam devorados com mais prazer ainda. ...
Eram utilizados litros e mais litros de leite vindos da fazenda. Dava muito trabalho. Ralar o milho, coar, embrulhar as pamonhas... Deixar o curau esfriar, jogar a canela por cima. O aviso para não comer quente porque dava dor de barriga...
Era um ritual; um ritual que se perdeu no tempo, assim como se perderam esses cheiros e sabores da infância. Não que hoje não existam mais essas coisas; posso comprar milhos, pamonhas e curaus (ou 'mingaus') na feira toda a semana.
O que não posso comprar é a solução para toda essa saudade que bate forte, aqui, bem dentro de mim.

Mara Senna

Clarice - Mara Senna

2011-12-11T00:43:00.000-02:00

Clarice

Perdi a hora da estrela.

Enrolo-me nas cobertas,

choro,

grito abafado.

Quando enfim me levanto,

tenho um ar meio duro.

É que tenho que prosseguir

comendo

a minha maçã

no escuro.

Mara Senna

em homenagem ao dia de Clarice - 10 de dezembro

Banho de chuva - Mara Senna

2011-12-06T19:59:00.004-02:00

Banho de Chuva

Fazia tempo que eu não sabia mais o que era tomar um bom banho de chuva.

Depois deste dia calorento da minha cidade, acabo de relembrar essa deliciosa sensação.

Passei de espectadora a protagonista dessa cena magistral que é a de uma pessoa se encharcando na chuva.

Deixei de ver apenas dois limpadores de pára-brisas entediantes desembaçando a minha visão, pessoas correndo à frente do meu carro e passei a sentir todos os efeitos especiais de alguém que é apanhado de surpresa pela famoso 'pé d'agua'.

Na verdade, já havia chovido antes e já havia parado. Por isso, depois de sair da missa das seis, resolvi cair na tentação de ir, a pé, comprar um maravilhoso bolo de fubá com queijo. Quer coisa melhor para um tempo de chuva do que bolo de fubá com café passado na hora? Quem é mineiro sabe...

Foi aí que a danada da chuva me pegou, com bolo na mão e tudo... E eu, sem ter para onde correr, resolvi não correr. E fui andando calmamente debaixo de chuva de vestido, sandália e cabelos recém-lavados. Confesso que foi muito bom, sensação de alma lavada. Entrei no meu carro parado a alguns quarteirões dali, pingando felicidade, daquelas de quem fez uma travessura que queria fazer há muito tempo.

Ainda tive ânimo, mesmo encharcada, de parar no supermercado logo à frente e fazer umas comprinhas.

E foi lá que eu fechei, com chave de ouro, a minha aventura pluvial, quando o mocinho que empacotava as compras olhou para mim e disse: 'Dona, a senhora tomou chuva? Será que estragou a chapinha?' Bom demais...

Mara Senna

Companhia - Mara Senna

2011-12-06T12:22:00.001-02:00

Minha maltês fica aqui ao meu lado enquanto escrevo.
Sua presença é silenciosa, afetuosa, gratuita e respeitosa. De vez em quando me olha com seus grandes olhos de jabuticaba como se dissesse: estou aqui, caso precise de mim. Mas, se o tempo fecha, se a chuva ameaça, é ela quem me pede colo e proteção, sem vergonha de demonstrar fraqueza; morre de medo de tempestades. Passa de guardiã a protegida, em um pulo.

Tento aprender esta sua capacidade de estar junto sem invadir, de amar incondicionalmente, de não ter vergonha de demonstrar o medo, de saber acolher e ser acolhida. Quem tem um animal, tem lições diárias de ternura.

E o que fizemos da nossa?

Mara Senna

Rabindranath Tagore

2011-12-05T14:01:00.001-02:00

Que a minha prece seja,

não para ser protegido dos perigos,

mas para não ter medo de enfrentá-los.

Que a minha prece seja,

não para acalmar a dor,

mas para que o coração a conquiste.

Permita que na batalha da vida

não procure aliados,

mas as minhas próprias forças.

Permita que não implore no meu medo,

ansioso por ser salvo,

mas que aguarde a paciência para

conquistar a minha liberdade.

Rabindranath Tagore

Roupa de Domingo - Mara Senna

2011-12-04T16:08:00.000-02:00

Roupa de Domingo

Minha roupa de domingo

é um espírito aberto e desnudo,

o corpo descoberto

e o pensamento despido de quase tudo.

Mara Senna

Possibilidades - Wislawa Szymborka

2011-12-03T10:38:00.001-02:00

POSSIBILIDADES

Prefiro o cinema.

Prefiro os gatos.

Prefiro os carvalhos sobre o Warta.

Prefiro Dickens a Dostoiévski.

Prefiro-me gostando das pessoas

do que amando a humanidade.

Prefiro ter agulha e linha à mão.

Prefiro a cor verde.

Prefiro não achar

que a razão é culpada de tudo.

Prefiro as exceções.

Prefiro sair mais cedo.

Prefiro conversar sobre outra coisa com os médicos.

Prefiro as velhas ilustrações listradas.

Prefiro o ridículo de escrever poemas

ao ridículo de não escrevê-los.

Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,

para celebrá-los todos os dias.

Prefiro os moralistas

que nada me prometem.

Prefiro a bondade astuta à confiante demais.

Prefiro a terra à paisana.

Prefiro os países conquistados aos conquistadores.

Prefiro guardar certa reserva.

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.

Prefiro os contos de Grimm às manchetes dos jornais.

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.

Prefiro os cães sem a cauda cortada.

Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.

Prefiro as gavetas.

Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui

a muitas outras também não mencionadas.

Prefiro os zeros soltos

do que postos em fila para formar cifras.

Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.

Prefiro bater na madeira.

Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.

Prefiro ponderar a própria possibilidade

de ser ter sua razão.

Wislawa Szymborka,

in Poemas,

tradução de Regina Przybycien, Companhia das Letras;

extraído do blog de Roseana Murrray

Tecendo a Manhã - João Cabral de Melo Neto -

2011-12-02T15:01:00.000-02:00

Tecendo a manhã

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito que um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

João Cabral de Melo Neto

Poemas de Dezembro - Drummond

2011-12-01T10:25:00.000-02:00

"Procuro uma alegria

uma mala vazia

do final de ano

e eis que tenho na mão

- flor do cotidiano -

é vôo de um pássaro

é uma canção."

Carlos Drummond de Andrade

(Dezembro de 1968)

Mia Couto

2011-11-27T23:18:00.000-02:00

foto: Carmen Fanganiello

"Se chorasse agora,

o mar inteiro

me entraria pelos olhos."

Mia Couto

Escritores - A hora da união - A.P. Quartim de Moraes

2011-11-27T01:01:00.000-02:00

Texto excelente sobre a situação do escritor brasileiro por A.P. Quartim de Moraes em O Estadão
lhttp://www.estadao.com.br/noticias/geral,escritores-a-hora-da-uniao,803269,0.htm

Os cerca de 400 escritores de todo o País que participaram do Congresso Brasileiro de Escritores promovido em Ribeirão Preto, de 12 a 15 de novembro, pela União Brasileira de Escritores (UBE), certamente regressaram para casa felizes com o clima de camaradagem que reinou nos quatro dias do evento e animados com os debates que dominaram as dezenas de palestras, oficinas e mesas-redondas realizadas ao longo da variada programação. Foi um primeiro passo de inegável importância no projeto da UBE de resgatar as melhores tradições de combatividade dos escritores brasileiros na defesa de seus interesses e na luta cada vez mais árdua por espaço para a literatura brasileira no mercado editorial.
Considerado de uma perspectiva mais ampla e distanciada, porém, o congresso de Ribeirão Preto revela dramaticamente a enorme distância que ainda precisa ser percorrida para que a UBE chegue perto da meta colocada por sua atual diretoria: tornar-se a entidade efetivamente representativa dos escritores brasileiros, com a força e o prestígio políticos indispensáveis para enfrentar os enormes desafios que tem pela frente. O encontro deixa um saldo de três pontos negativos importantes: foi ignorado, com poucas e honrosas exceções, pelos escritores de maior renome e prestígio no panorama literário brasileiro; foi solenemente ignorado também, e aí sem exceções, pelos grandes veículos de comunicação; e, dentro da mesma lógica, minguaram os patrocinadores.
Estiveram em Ribeirão Preto e participaram ativamente da programação cerca de 20 escritores de reconhecida expressão nacional, além dos presidentes da Academia Paulista de Letras (APL), da Câmara Brasileira do Livro (CBL), do Sindicato Nacional de Editores de Livros (Snel), da Fundação Biblioteca Nacional (FBN) e da Associação Brasileira das Editoras Universitárias (Abeu), mais o titular da Diretoria do Livro e Leitura do Ministério da Cultura (MinC). Não é pouco. Mas está longe de ter sido suficiente para compensar o enorme esforço que um grupo de abnegados diretores da UBE despendeu durante mais de um ano para realizar, 29 anos depois do segundo, o terceiro congresso nacional da categoria.
Não se pode dizer que esse resultado tenha sido surpreendente. Para compreendê-lo, creio, é necessário entender, antes de mais nada, que a UBE tem vivido, ao longo de muitos anos, uma certa crise de identidade, que, aliás, já foi diagnosticada por muitos de seus atuais dirigentes. Sem desmerecer o trabalho de diretorias anteriores, comandadas por personalidades ilustres e dedicadas do meio literário, até agora a UBE jamais conseguiu assumir de fato o papel político que lhe cabe. Às vezes ela parece não se ter dado conta de que para reunir escritores no chá das 5 já existem a Academia Brasileira de Letras (ABL) e suas congêneres regionais.
O mundo do livro está repleto de entidades representativas, dentre as quais despontam a CBL, o Snel, a Associação Brasileira de Editores de Livros Escolares (Abrelivros) e a Associação Nacional de Livrarias (ANL), além de muitas entidades regionais, num universo de quase uma centena de siglas. Todas empenhadas em representar e defender os interesses do negócio do livro. E esses interesses, na atual conjuntura, em que a razão de mercado predomina sobre a valorização dos conteúdos, quase nunca coincidem com os dos escritores, pelo menos daqueles que veem no ofício de escrever livros a expressão de uma arte, e não apenas um meio de fazer dinheiro.
Uma evidência dessa discrepância é que hoje o mercado editorial brasileiro abre muito pouco espaço para a literatura brasileira - e investe nela menos ainda. Quem duvidar que tente encontrar, nas listas de livros mais vendidos, obras de ficção de autores brasileiros que não sejam celebridades midiáticas, ídolos musicais ou fenômenos internéticos. Assim mesmo, esses aparecem muito excepcionalmente. Os best-sellers de ficção são, quase invariavelmente, obras estrangeiras, nas quais as editoras comerciais investem centenas de milhares de dólares de adiantamento de direitos autorais, mais outro tanto em grandes tiragens e em promoção midiática e comercial.
Só uma união brasileira de escritores politicamente forte e influente, capaz de atuar com eficiência junto aos poderes públicos e ao próprio negócio editorial, terá condições de representar com eficácia os verdadeiros interesses dos escritores - e me refiro, em particular, aos autores de literatura ficcional e ensaística. Mas para isso é necessário que os próprios escritores, inclusive e principalmente aqueles que de alguma maneira já conquistaram o seu espaço, se disponham a pôr seu próprio prestígio a serviço da literatura brasileira, não apenas como artistas, mas como cidadãos. A escrita é um exercício solitário, "mas o escritor não precisa estar isolado", como apela a UBE no site do congresso de Ribeirão Preto. Mais do que não precisar, não deve.
Mas o fato é que muitos escritores prestigiosos e laureados, beneficiários de alguma intimidade com os contatos na mídia, requisitados pelo circuito dos eventos literários que lhes dão visibilidade, preferem se isolar na zona de conforto representada pelo privilégio de participar desse círculo restrito e tendem a ignorar a realidade perversa que os cerca: todos, sem exceção, vendem muito poucos livros (por isso jamais entram nas listas de best-sellers). E é assim porque é como o big business editorial quer que seja. Para atenuar isso - mudar é improvável - os escritores precisam agir politicamente.
Apesar das enormes dificuldades, a UBE pretende transformar o congresso de escritores em evento bianual. Dificilmente terá êxito se continuar sendo ignorada pela mídia, pelos patrocinadores e, principalmente, pelos próprios escritores.

JORNALISTA E EDITOR
E-MAIL: APQUARTIM@DUALTEC.COM.BR

Nuno Júdice

2011-11-24T19:37:00.000-02:00

Um outro Poema de Amor

No fundo, as relações entre mim e ti

cabem na palma da mão:

onde o teu corpo se esconde e

de onde,

quando sopro por entre os dedos,

foge como fumo

um pequeno pássaro,

ou um simples segredo

que guardávamos para a noite.

Nuno Júdice,

in "O Movimento do Mundo"

Sophia de Melo Breyner Andresen

2011-11-19T10:37:00.000-02:00

foto: Carmen Fanganiello

"...Para ti criarei um dia puro

Livre como o vento e repetido

Como o florir das ondas ordenadas."

Sophia de Melo Breyner Andresen

Congresso da UBE foi realizado em Ribeirão Preto

2011-11-16T12:47:00.000-02:00

Estou reproduzindo aqui o artigo de Régis Martins para o Jornal A CIDADE, versão on line, que copiei do blog da amiga Regina Baptista
Congresso de escritores termina nesta terça-feira (15/11) em Ribeirão
Palestras de Frei Betto e Affonso Romano de Sant’Anna tiveram público recorde na tarde desta segunda-feira
Público acompanha a palestra de Affonso Romano de Sant’Anna, no Congresso da UBE
Ao contrário da Fliporto (Feira Literária de Olinda), em que polêmicas políticas conseguiram desviar o foco da literatura, o 3º Congresso da União Brasileira dos Escritores, que termina nesta terça-feira (15) em Ribeirão Preto, correu na mais perfeita harmonia.
E o balanço parcial parece ser de otimismo quanto ao futuro do livro e da profissão de escritor no Brasil. Pelo menos é o que garante o escritor Menalton Braff, diretor de Integração Nacional da UBE. "Raramente Ribeirão Preto assistiu a discussões com esse nível como agora. Algo que foi muito além de nossas expectativas", diz.
Menalton não tem ainda o número de participantes do evento, mas afirma que todas as atividades que ocorreram nestes quatro dias tiveram um público muito bom.
Em palestras de ‘estrelas’ como Frei Betto e o poeta Affonso Romano de Sant’Anna, ambas realizadas nesta segunda-feira (14), muitas pessoas ficaram de fora, tamanha a procura. "Affonso fez uma palestra sensacional, Falou sobre a leitura no mundo. Os vários tipos de analfabetismo e os vários tipos de leitores. Foi muito aplaudido", ressalta Menalton.
Para ele, a participação maciça de escritores de todo o país inscritos nas várias atividades do congresso comprova o interesse das pessoas em se atualizar e discutir temas oportunos sobre o ato de escrever. "A tônica do Congresso é acabar com o isolamento do escritor", afirma.
Núcleos
Não por acaso, Menalton coordenou nesta segunda-feira uma conferência que tratava da descentralização das atividades da UBE. Atualmente, explica o escritor, os núcleos da entidade espalhados por todo o país desenvolvem atividades literárias que podem ser divulgadas pela internet por meio de blogs. "Isso tem motivado para que os escritores sejam sujeitos culturais em suas cidades. Com isso, queremos que os acontecimentos de qualquer região tenha repercussão nacional", diz. Essa rede interligada vai de encontro com o tema do 3º Congresso: "A escrita é um ato isolado. Mas o escritor não precisa estar isolado".
Nesta terça-feira vai ser divulgada uma espécie de "Carta de Ribeirão Preto", que vai apontar os temas mais discutidos no evento e as reivindicações mais relevantes. "O congresso trouxe para Ribeirão, tudo o que ocorre no país em termos de literatura. Isso foi muito importante para a cidade", comenta.
Escritores de renome se reuniram na Uniseb/Coc desde o último sábado para debater temas como direito autoral, o relacionamento entre autores e editoras e o papel do governo no fomento da cultura. Entre os escritores presentes, além de Affonso Romano e Frei Betto, nomes como Betty Milan, Pedro Bandeira, Gabriel Chalita, Deonísio da Silva, Mouzar Benedito e Fernado Morais.
O último encontro foi realizado em São Paulo, em 1985. O professor Antonio Candido é o único remanescente dos dois primeiros eventos - o primeiro foi em 1945. "Eu participei do evento de 1985 e posso te dizer que o entusiasmo hoje é bem maior", garante Menalton.

Previsão do tempo

2011-11-15T15:25:00.002-02:00

Previsão do Tempo

Previsão do tempo para hoje:

dia bom para aproximações e aconchegos

dia bom para acalentar saudades

dia propício para deitar no colo da chuva

e sonhar...

Deixo aqui os versos de Ana Cristina César
para quem quiser levar:
"Enquanto a chuva caía

No meu coração chovia

A chuva do teu olhar."

Mara Senna

Mara Senna

2011-11-12T22:26:00.002-02:00

Noite de

chuva

colcha

achonchego

cochilo.

A rua chama,

mas tão boa a cama!

Mara Senna

Congresso Brasileiro de Escritores - Programação

2011-11-10T18:05:00.002-02:00

O Congresso Brasileiro de Escritores da UBE, começa neste sábado dia 12/11, na UNISEB COC em Ribeirão Preto -SP. Veja a programação no link abaixo:

http://mail.mailig.ig.com.br/mail/?ui=2&ik=ad4f8bc724&view=att&th=1338ec0e31cfa09a&attid=0.1&disp=inline&zw

Manoel de Barros

2011-11-09T19:58:00.000-02:00

"A lua faz silêncio para os pássaros,

eu escuto esse escândalo"

Manoel de Barros

Murilo Mendes

2011-11-09T15:03:00.002-02:00

Se me amasses
eu me transformaria no que sou

Murilo Mendes
no poema Fantasia

Hilda Hilst

2011-11-02T00:01:00.007-02:00

Não me procures ali

Onde os vivos visitam

Os chamados mortos.

Procura-me

Dentro das grandes águas

Nas praças

Num fogo coração

Entre cavalos, cães,

Nos arrozais, no arroio

Ou junto aos pássaros

Ou espelhada

Num outro alguém,

Subindo um duro caminho

Pedra, semente, sal

Passos da vida. Procura-me ali.

Viva.

Hilda Hilst

Dia D de Drummond

2011-10-31T22:54:00.000-02:00

Hoje faz 109 anos do nascimento de Carlos Drummond de Andrade

"O primeiro amor passou.

O segundo amor passou.

O terceiro amor passou.

Mas o coração continua."

Drummond

E outubro se vai...

2011-10-31T13:09:00.000-02:00

"(...)

entro nos corredores de outubro para

encontrar um abraço nos teus olhos,

este dia será sempre hoje na memória.''

José Luís Peixoto, in A Casa, A Escuridão

Caio Fernando Abreu.

2011-10-30T14:21:00.001-02:00

“E me dá uma saudade irracional de você. Uma vontade de chegar perto, de só chegar perto, te olhar sem dizer nada, talvez recitar livros, quem sabe só olhar estrelas… dizer que te considero - pode ser por mais um mês, por mais um ano, ou quem sabe por uma vida - e que hoje, só por hoje ou a partir de hoje (de ontem, de sempre e de nunca), é sincero.”

Caio Fernando Abreu.

Fisionomia - Ana Cristina César

2011-10-30T13:12:00.000-02:00

Fisionomia

Não é mentira

é outra

a dor que dói

em mim

é um projeto

de passeio

em círculo

um malogro

do objeto

em foco

a intensidade

de luz

de tarde

no jardim

é outra

outra a dor que dói.

Ana Cristina Cesar

(1952-1983)

Prêmio Sesc de Poesias Carlos Drummond de Andrade

2011-10-26T15:12:00.000-02:00

Os selecionados dos prêmios literários do SESC - DF 2011 foram divulgados e mais uma vez estou entre eles com o poema inédito "Estrada'.

Nesta edição, o SESC recebeu 511 inscrições de todo o País, sendo 179 para a categoria contos, 102 para contos infantis e 230 para poesia. Além da premiação em dinheiro para os três primeiros colocados em cada categoria, serão produzidas três obras com os textos dos 35 selecionados. Mais uma antologia do SESC da qual tenho a grande honra de participar.
Assim que puder, divulgo o poema aqui.

Dia do Poeta - 20 de Outubro

2011-10-21T21:09:00.001-02:00

Sina de poeta

Eu queria escrever um romance,

mas nunca acho o tema;

de dentro de mim, rasgado,

sai mais um poema.

Quem me dera escrever longa prosa,

mas eu, na minha agonia,

escrevo aos borbotões,

em forma de poesia.

Mara Senna
in Luas Novas e Antigas

Reticências - Mara Senna

2011-10-12T12:53:00.001-03:00

Reticências

Quando era criança,

eu sempre colocava

mais de três pontinhos

nas reticências.

Foi inútil...

Tudo passou do mesmo jeito.

Mara Senna

in Luas Novas e Antigas

Hilda Hilst

2011-10-12T01:03:00.000-03:00

"E no entanto refaço minhas asas a cada dia, invento amor como as crianças inventam alegria."

Hilda Hilst

Epílogo - Mara Senna

2011-10-10T20:10:00.000-03:00

Epílogo

Eu nem queria escrever mais esta noite

mas saí lá fora e vi a lua cheia.

Ficou tudo tão claro...

Fiquei de um jeito

que só a palavra me aliviou.

Agora sim, por escrito,

durmo acalentada.

De vez em quando, soltando um suspiro.

Mara Senna

in Luas Novas e Antigas

Não basta abrir a janela - Alberto Caeiro

2011-10-10T14:23:00.002-03:00

Foto: Carmen Fanganiello

Não basta abrir a janela

Para ver os campos e o rio.

Não é bastante não ser cego

Para ver as árvores e as flores.

É preciso também não ter filosofia nenhuma.

Com filosofia não há árvores: há ideias apenas.

Há só cada um de nós, como uma cave.

Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;

E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,

Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

Alberto Caeiro

(Fernando Pessoa )

Mia Couto vencedor do Prêmio Eduardo Lourenço 2011

2011-10-08T17:39:00.004-03:00

O escritor moçambicano Mia Couto é o vencedor da sétima edição do Prêmio Eduardo Lourenço, no valor de 10 mil euros, atribuído pelo Centro de Estudos Ibéricos (CEI).
A decisão foi comunicada por João Gabriel Silva, reitor da Universidade de Coimbra, no final de uma reunião do júri, a que presidiu, realizada hoje nas instalações do CEI, naquela cidade.
Instituído em 2004, o prémio anual, que tem o nome do ensaísta Eduardo Lourenço, mentor e presidente honorífico do CEI, destina-se a galardoar personalidades ou instituições, portuguesas ou espanholas, «com intervenção relevante no âmbito da cooperação e da cultura ibérica».
Desta vez, segundo o presidente do júri, foi atribuído a Mia Couto, escritor que «alargou os horizontes da língua portuguesa e da cultura ibérica».
João Gabriel Silva disse à agência Lusa que a distinção foi entregue ao escritor Moçambicano «por unanimidade e aclamação», num conjunto de 15 concorrentes, pela importância que a sua obra representa «para o espaço ibérico».
O presidente do júri referiu que, pela primeira vez, o Prémio Eduardo Lourenço «sai da Ibéria, indo até ao Índico», dado que Mia Couto nasceu e vive em Moçambique.

O Prêmio Nobel de Literatura 2011 é de um poeta!

2011-10-07T23:17:00.001-03:00

Tomas Transtörme, poeta sueco, é o Nobel de Literatura 2011.

A Biblioteca Nacional foi a única que já publicou poema de Tomas TranstörmE no Brasil

A tradução de .“Poemas haikai”foi publicada em 2006, na Revista Poesia Sempre, número 25, só com trabalhos da Suécia. A tradução é de Marta Manhães de Andrade.

A obra traz uma seleção de poetas suecos. Tomas é uma dos mais festejados do seu país. Seu trabalho, considerado por muitos surrealista, traz os mistérios da mente humana e sua obra se destaca entre as mais importantes desde a 2ª Guerra Mundial. Mesmos após um derrame, que o deixou parcialmente paralisado e sem conseguir falar, em 1990, seguiu produzindo e em 2004 publicou um livro de poemas.

Há anos encabeça a lista dos favoritos para ao Nobel. E agora, aos 80 anos, esse escritor nascido em Estocolmo confirma expectativa de suecos e fãs da sua obra. Ao receber o anúncio do nome de Tomas Transtörmer como Nobel de Literatura, a pequena plateia que acompanhava a cerimônia cidade se comoveu.

Leia “Poemas haikai”, de autoria de Tomas Transtörmer:

Poemas haikai

Os fios elétricos

estendidos por onde o frio reina

Ao norte de toda a música

O sol branco

treina correndo solitário para

a montanha azul da morte.

Temos que viver

com a relva pequena

e o riso dos porões

Agora o sol se deita.

sombras se levantam gigantescas

Logo logo tudo é sombra.

As orquídeas.

Petroleiros passam deslizando.

É lua cheia.

Fortalezas medievais,

cidade desconhecida, esfinges frias,

arenas vazias.

As folhas cochicham:

Um javali está tocando órgão.

E os sinos batem.

e a noite se desloca

de leste para oeste

na velocidade da lua.

Duas libélulas

agarradas uma na outra

passam e se vão

Presença de Deus.

No túnel do canto do pássaro

uma porta fechada se abre.

Carvalhos e a lua.

Luz e imagem de estrelas silentes.

O mar gelado.”

Tomas Transtörmer

Insônia - Mara Senna

2011-10-05T00:33:00.002-03:00

Insônia

Eu sofro todas as noites

porque tenho um coração que não dorme.

Eu tenho a insônia da memória,

perdida nas dobras do meu lençol.

Meu mundo é triste:

fala, anda, pensa, come.

Mas, na verdade, é um mundo insano

e passa fome.

Mara Senna
in Luas Novas e Antigas

Paulo Leminski

2011-10-01T12:40:00.000-03:00

Atraso pontual

Ontens e hojes, amores e ódio,

adianta consultar o relogio?

Nada poderia ter sido feito,

a não ser o tempo em que foi lógico.

Ninguém nunca chegou atrasado.

Bençãos e desgraças

vêm sempre no horário.

Tudo o mais é plágio.

Acaso é este encontro

entre tempo e espaço

mais do que um sonho que eu conto

ou mais um poema que faço?

Paulo Leminski

Mário Quintana

2011-09-29T10:48:00.001-03:00

Boas Maneiras

Os anjos não dão os ombros, não;
quando querem mostrar indiferença os anjos dão as asas.

Mário Quintana

Sedução - Mara Senna

2011-09-26T13:34:00.001-03:00

Sedução

Ontem, quando vinha pela estrada,

pareceu-me que os flamboyants

vestidos de vermelho

ofereciam-se a mim, voluptuosos.

Os ipês, já quase nus,

desavergonhados,

estendiam-me seus tapetes de florada.

Senti-me lisonjeada...

Ao chegar ao meu portão,

o jasmineiro lançou-me perfumes lascivos,

e a estrelitza,

que nunca havia dado flores,

abriu-se sensual,

revelando todas as suas cores.

Os antúrios tinham ares de desvarios,

sem falar nos lírios, perdidos em sonhar.

As roseiras estavam em festa, encarnadas,

e a flor azul miúda, da qual não sei o nome,

também rebentava

em pequeninos gozos de safira.

Abri meus braços,

completamente entregue.

Fui seduzida pela Primavera.

Mara Senna

poema publicado em Luas Novas e Antigas e na antologia Ave Palavra!

Paulo Leminski

2011-09-26T13:24:00.000-03:00

Abrindo um antigo caderno

foi que eu descobri:

Antigamente eu era eterno.

Paulo Leminski

Poeminha de Primavera - Mara Senna

2011-09-23T14:58:00.000-03:00

Primavera,

para quem adora,

é flor por dentro

e por fora.

Mara Senna

Finalistas do Prêmio Jabuti 2011

2011-09-21T23:01:00.002-03:00

http://www.cbl.org.br/jabuti/telas/resultado/resultado_categoria.aspx?f=1

Solidão -Mara Senna

2011-09-20T22:33:00.000-03:00

Solidão

Estou sozinha, sozinha.

Descubro que o silêncio tem barulhos.

Descubro que a escuridão não é total.

Descubro que não tenho medo,

que acredito em anjo da guarda

(e até sinto o roçar das suas asas!).

Descubro a delicadeza de Deus

em me fazer companhia.

Mara Senna

in Luas Novas e Antigas

Cecília Meireles

2011-09-19T21:16:00.001-03:00

"Se não chegas nem pelo sonho,
por que insisto em te imaginar?"

Cecília Meireles

Fabricio Carpinejar

2011-09-15T20:07:00.000-03:00

"Minha avó dizia: para ser feliz, a gente não precisa sair do lugar, a gente tem que ser o lugar."

Fabricio Carpinejar

Convite Vernissage de Samara com poesia de Mara

2011-09-12T15:16:00.003-03:00

Convite para a vernissage dE SIMONE SAMARA e o sarau com a poesia de MARA SENNA

dia 15/09/11, 5a. feira no Instituto de Linguas Estrangeiras da UNAERP

Hilda Hilst

2011-09-11T18:43:00.004-03:00

"Estou sozinha se penso que tu existes.

Não tenho dados de ti, nem tenho tua vizinhança.

E igualmente sozinha se tu não existes.

De que me adianta

Poemas ou narrativas buscando

Aquilo, que se não é, não existe

Ou se existe, então se esconde

Em sumidouros e cimos, nomenclaturas

Naquelas não evidências

Da matemática pura? É preciso conhecer

Com precisão para amar? Não te conheço.

Só sei que me desmereço se não sangro.

Só sei que fico afastada

De uns fios de conhecimento, se não tento.

Estou sozinha, meu Deus, se te penso."

Hilda Hilst

(Poemas Malditos Gozosos e Devotos - SP: Massao Ohno, 1984.)

Graciliano Ramos

2011-09-10T21:58:00.000-03:00

"Comovo-me em excesso, por natureza e por ofício.

Acho medonho alguém viver sem paixões."

Graciliano Ramos

Manuel Bandeira

2011-09-08T16:27:00.000-03:00

"Escuta, eu não quero contar-te o meu desejo

Quero apenas contar-te a minha ternura..."

Manuel Bandeira

Pátria minha - Vinicius de Moraes

2011-09-07T11:33:00.000-03:00

Pátria Minha

A minha pátria é como se não fosse, é íntima

Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo

É minha pátria. Por isso, no exílio

Assistindo dormir meu filho

Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:

Não sei. De fato, não sei

Como, por que e quando a minha pátria

Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água

Que elaboram e liquefazem a minha mágoa

Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria

De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos...

Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias

De minha pátria, de minha pátria sem sapatos

E sem meias pátria minha

Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho

Pátria, eu semente que nasci do vento

Eu que não vou e não venho, eu que permaneço

Em contato com a dor do tempo, eu elemento

De ligação entre a ação o pensamento

Eu fio invisível no espaço de todo adeus

Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido

De flor; tenho-te como um amor morrido

A quem se jurou; tenho-te como uma fé

Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito

Nesta sala estrangeira com lareira

E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra

Quando tudo passou a ser infinito e nada terra

E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu

Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz

À espera de ver surgir a Cruz do Sul

Que eu sabia, mas amanheceu...

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha

Amada, idolatrada, salve, salve!

Que mais doce esperança acorrentada

O não poder dizer-te: aguarda...

Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para

Rever-te me esqueci de tudo

Fui cego, estropiado, surdo, mudo

Vi minha humilde morte cara a cara

Rasguei poemas, mulheres, horizontes

Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha... A minha pátria não é florão, nem ostenta

Lábaro não; a minha pátria é desolação

De caminhos, a minha pátria é terra sedenta

E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular

Que bebe nuvem, come terra

E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem

Uma quentura, um querer bem, um bem

Um libertas quae sera tamem

Que um dia traduzi num exame escrito:

"Liberta que serás também"

E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa

Que brinca em teus cabelos e te alisa

Pátria minha, e perfuma o teu chão...

Que vontade de adormecer-me

Entre teus doces montes, pátria minha

Atento à fome em tuas entranhas

E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha

Teu nome é pátria amada, é patriazinha

Não rima com mãe gentil

Vives em mim como uma filha, que és

Uma ilha de ternura: a Ilha

Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia

E pedirei que peça ao rouxinol do dia

Que peça ao sabiá

Para levar-te presto este avigrama:

"Pátria minha, saudades de quem te ama...

Vinicius de Moraes."

Poesia Completa e Prosa", Editora Nova Aguilar - Rio de Janeiro, 1998, pág. 383.

Avesso - Mara Senna

2011-09-04T23:29:00.000-03:00

Avesso

Eu me permito, por um momento,

a loucura de um sonho.

A noite é breve, a vida é curta,

por isso, me permito um leve sonho.

Não me perturbem agora,

porque estou sonhando...

E me é tão cara essa hora,

que se soubessem,

jamais me acordariam de novo.

A loucura do sonho

é a minha lucidez ao contrário,

é o lado direito do meu desejo.

E eu me permito,

por um breve momento,

permanecer assim, do avesso.

Mara Senna

Este poema faz parte da antologia "Frutos da Terra", dos autores locais de Ribeirão Preto.

Você pode copiar, distribuir, exibir, executar, desde que seja dado crédito à autora (Mara Senna).

Você não pode fazer uso comercial deste texto.

Nua e crua - Mara Senna

2011-09-02T21:26:00.010-03:00

Nua e crua

Tirei todas as máscaras,

fiquei em carne viva.

Demasiadamente humana,

fiquei que era pura ferida.

Mas valeu a pena.

Quando veio a pele nova,

renasci.

Era eu inteira de novo.

Passarinho pra nascer

também quebra a casca do ovo.

Mara Senna

Mário Quintana

2011-08-27T19:36:00.001-03:00

"No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:
um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento..."

Mário Quintana

Desabafo - Mara Senna

2011-08-24T14:31:00.001-03:00

Desabafo

De que me adianta desabafar neste papel?

Daqui a pouco a dor volta com tudo.

Cada poema é uma ferida que se cura

e uma ferida que se abre.

Mesmo assim escrevo, escrevo, escrevo,

numa tentativa inútil de ser útil.

Mara Senna

em Luas Novas e Antigas

Gabriel Garcia Márquez

2011-08-23T17:59:00.004-03:00

"Mas ao contrário daquela vez não sentiu agora a comoção do amor e sim o abismo do desencanto.
Num instante teve a revelação completa da magnitude do próprio engano, e perguntou a si mesma, aterrada, como tinha podido incubar durante tanto tempo e com tanta ferocidade, semelhante quimera no coração."

Gabriel García Márquez

em O Amor nos tempos do Cólera

O vestido branco - Clarice Lispector

2011-08-20T20:30:00.003-03:00

O Vestido Branco

Acordei de madrugada desejando ter um vestido branco. E seria de gaze. Era um desejo intenso e lúcido. Acho que era a minha inocência que nunca parou. Alguns, bem sei, já me disseram, me acham perigosa.

Mas também sou inocente. A vontade de me vestir de branco foi o que sempre me salvou.

Sei, e talvez só eu e alguns saibam, que se tenho perigo tenho também uma pureza. E ela só é perigosa para quem tem perigo dentro de si. A pureza de que falo é límpida: até as coisas ruins a gente aceita. E têm um gosto de vestido branco de gaze. Talvez eu nunca venha a tê-lo, mas é como se tivesse, de tal modo se aprende a viver com o que tanto falta. Também quero um vestido preto porque me deixa mais clara e faz minha pureza sobressair. É mesmo pureza? O que é primitivo é pureza. O que é espontâneo é pureza. O que é ruim é pureza? Não sei, sei que às vezes a raiz do que é ruim é uma pureza que não pôde ser.
Acordei de madrugada com tanta intensidade por um vestido branco de gaze, que abri meu guarda-roupa. Tinha um branco, de pano grosso e decote arredondado. Grossura é pureza? Uma coisa sei: amor, por mais violento, é.
E eis que de repente agora mesmo vi que não sou pura.

Clarice Lispector

Ternura - Vinicius de Moraes

2011-08-15T14:41:00.001-03:00

Ternura

Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentado
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente.
E posso te dizer que o grande afeto que te deixo
Não traz o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite
encontrem sem fatalidade o olhar estático da aurora.

Vinicius de Moraes

2011-08-14T16:28:00.001-03:00

"Mas lembrar-se com saudade
é como se despedir de novo."

Clarice Lispector

De Repente - Mara Senna

2011-08-13T14:28:00.001-03:00

De repente

Ninguém surge assim de repente...
Há que se tirar muitas camadas
antes de chegar ao âmago.
E lapidar muito mais para atingir
a intensidade,
a quintessência,
a plenitude de quem vive
com excelência.

O pior é morrer sem surgir,
nascer e não se descobrir.
Viver com casca, máscara,
passar a vida inteira atrás do personagem.
E só se dar conta na hora derradeira.
E só neste momento compreender
que o dissimular
custou a graça de uma vida inteira.
É...
Ninguém surge assim de repente.
mas é de repente que se vai!

Mara Senna

Poeminha desta noite - Mara Senna

2011-08-10T13:34:00.000-03:00

Poeminha desta noite

Eu escrevo enquanto o sono não vem.

Eu escrevo esperando o sonho

que eu nem sei se já passou.

Mas, então, eu apago a luz,

acendo a esperança

e vou dormir em paz,

feito criança.

Mara Senna

Canção - Emílio Moura

2011-08-09T12:49:00.001-03:00

Canção

Viver não dói. O que dói

é a vida que se não vive.
Tanto mais bela sonhada,
quanto mais triste perdida.

Viver não dói. O que dói
é o tempo, essa força onírica
em que se criam os mitos
que o próprio tempo devora.

Viver não dói. O que dói
é essa estranha lucidez,
misto de fome e de sede
com que tudo devoramos.

Viver não dói. O que dói,
ferindo fundo, ferindo,
é a distância infinita
entre a vida que se pensa
e o pensamento vivido.

Que tudo o mais é perdido.

Emílio Moura

Páginas de Outono - Prêmio Sesc de Poesia

2011-08-07T16:56:00.001-03:00

Acaba de ser lançada a edição 2010 do Prêmio SESC de Poesia Carlos Drummond de Andrade. Dela faz parte este meu poema 'Páginas de Outono', que foi um dos classificados dessa edição.

Páginas de outono

O que eu gosto no outono,

é qualquer coisa de desalinho

e desalento.

É a supremacia do vento

sobre as folhas passadas,

sobre as páginas viradas.

É um desapego,

um despedir-se,

estendendo um tapete

de folhagem,

por onde o futuro,

triunfante,

desfila sua nova

roupagem.

O outono tem, sim,

qualquer coisa

de mutante.

É um desvencilhar-se,

para seguir

adiante.

Mara Senna

Olvido

2011-08-06T12:52:00.000-03:00

Olvido

Um dia, já era agosto,

e eu nem me importava mais.

Mara Senna
in Luas Novas e Antigas

Chuva miúda - Mara Senna

2011-08-02T14:45:00.001-03:00

Chuva miúda

Eu gosto desta chuva fina
que cai feito carinho,
feito benção
e escorre suave
como lágrima de alegria...

lavando a minha alma
e o meu dia.

Mara Senna

Caio Fernando de Abreu

2011-07-31T23:06:00.001-03:00

"Ontem chorei. Por tudo que fomos. Por tudo o que não conseguimos ser. Por tudo que se perdeu. Por termos nos perdido. Pelo que queríamos que fosse e não foi. Pela renúncia. Por valores não dados. Por erros cometidos. Acertos não comemorados. Palavras dissipadas.Versos brancos. Chorei pela guerra cotidiana. Pelas tentativas de sobrevivência. Pelos apelos de paz não atendidos. Pelo amor derramado. Pelo amor ofendido e aprisionado. Pelo amor perdido. Pelo respeito empoeirado em cima da estante. Pelo carinho esquecido junto das cartas envelhecidas no guarda- roupa. Pelos sonhos desafinados, estremecidos e adiados. Pela culpa. Toda a culpa. Minha. Sua. Nossa culpa. Por tudo que foi e voou. E não volta mais, pois que hoje é já outro dia. Chorei. Apronto agora os meus pés na estrada. Ponho-me a caminhar sob sol e vento. Vou ali ser feliz e já volto."

Caio Fernado Abreu

Espelho - Mara Senna

2011-07-18T12:54:00.000-03:00

Este foi um dos primeiros poemas que publiquei aqui no blog. Agora, ele volta, repaginado.

Espelho

Nunca saberá ao certo

quem sou eu.

Tenho dupla-face,
dupla identidade
e sexto sentido.
Intuição de sobra,
razão de menos.

Juízo demais.
Tudo fora da hora...

Por isso,

corro sempre atrás do prejuízo
das emoções perdidas.
No espelho, vejo o que quero,
enxergo o que não gosto,
finjo que não vejo.
Sei quem eu sou
nas duas faces do espelho.
Por isso, nunca me perdi.

Mara Senna

Pouso - Mara Senna

2011-07-12T19:49:00.000-03:00

Pouso

Os verdadeiros amores

nunca morrem.

As vontades é que se acabam.

Os amores ficam vagando no ar,

procurando uma nova vontade

onde possam

aterrissar.

Mara Senna

Hilda Hilst

2011-07-12T00:31:00.000-03:00

"Costuro o infinito sobre o peito.

E no entanto sou água fugidia e amarga.

e sou crível e antiga como aquilo que vês

Pedras, frontões no Todo inamovível.

Terrena, me adivinho montanha algumas vezes.

Recente, inumana, inexprimível

Costuro o infinito sobre o peito

Como aqueles que amam. "

Hilda Hilst

2011-07-10T22:19:00.001-03:00

"Não me lembro mais qual foi nosso começo.
Sei que não começamos pelo começo.
Já era amor antes de ser."

Clarice Lispector

Definições de Adriana Falcão

2011-07-02T11:28:00.000-03:00

"Saudade é quando o momento tenta fugir da lembrança para acontecer de novo e não consegue."

"Lembrança é quando, mesmo sem autorização, seu pensamento reapresenta um capítulo."

Adriana Falcão

V Festival Internacional de Poesia de Dois Córregos

2011-06-30T21:51:00.000-03:00

clique 2x para ampliar

2011-06-28T10:11:00.000-03:00

‎'No frio do inverno, finalmente aprendi que dentro de mim existe

um insuperável verão."

Albert Camus

Frio

2011-06-27T21:51:00.000-03:00

"E sou meu próprio frio que me fecho
Corto o frio da folha. Sou teu frio.
E sou meu próprio frio que me fecho
longe do amor desabitado e líquido,
amor em que me amaram, me feriram
sete vezes por dia em sete dias
de sete vidas de ouro,
amor, fonte de eterno frio,
minha pena deserta, ao fim de março,
amor, quem contaria?
E já não sei se é jogo, ou se poesia."

Carlos Drummond de Andrade
em Elegia

2011-06-26T17:47:00.001-03:00

Frescor agradecido de capim molhado

Como alguém que chorou e depois sentiu uma

grande,

uma quase envergonhada alegria.

Por ter a vida

Continuando...

Mário Quintana

2011-06-20T19:42:00.004-03:00

Tem uma felicidade mansa por dentro, devagarinho.

A casa bonita, os dias bonitos, a roseira bonita (...).

Guardo meu amor por dentro.

É precioso.

Caio Fernando de Abreu

2011-06-19T14:40:00.000-03:00

A estas alturas da minha vida,
aprendi a não economizar meus afetos.

Deus me livre de um dia partir com excesso de bagagem!

Mara Senna

Enguiço - Flora Figueiredo

2011-06-17T21:03:00.000-03:00

Enguiço

Eis um amor que bate à porta
em hora imprópria.
Ousado, liga a lâmpada frouxa,
joga a trouxa de roupa ainda manchada
do sangue das costas lanhadas.
Impõe cadeado no portão,
como se não fosse sair mais,
caminha decidido sobre minha paz.
Esse temido amor de hora errada
já vem assobiando pelo corredor.
O trinco da porta é fraco
e não sustenta;
a oração é rala e pouco agüenta,
o medo é pequeno e permissivo.
A tal amor que chega inoportuno,
eu me condeno.
E porque me condeno é que me sinto vivo.

Flora Figueiredo

2011-06-14T12:24:00.000-03:00

Tenho poemas novos, guardados, lacrados como uma caixa de presentes. Há de chegar a hora da festa em que, ao abrí-los, verei em cada rosto o encantamento ou o espanto de se ver ali.
Por isso escrevo; porque quero presentear com a minha alma, a alma do outro.

Mara Senna

Hoje é aniversário de Fernando Pessoa

2011-06-13T23:23:00.000-03:00

"Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa.
...
Põe quanto és
No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive."

Fernando Pessoa
( Ricardo Reis)

2011-06-13T13:28:00.001-03:00

As pequenas indelicadezas tem a mesma dimensão dos pequenos espinhos: quase insignificantes, mas como sabem machucar!

Cuidado com os pequenos gestos... É através deles que mostramos o nosso avesso.

Mara Senna

Mia Couto

2011-06-12T12:02:00.000-03:00

"O suficiente é para quem não ama.

No amor só existem infinitos"

Mia Couto

no livro Venenos de Deus, Remédios do Diabo

Amor Feinho - Adélia Prado

2011-06-11T18:48:00.001-03:00

Amor Feinho

Eu quero amor feinho.
Amor feinho não olha um pro outro.
Uma vez encontrado, é igual fé,
não teologa mais.
Duro de forte, o amor feinho é magro, doido por sexo
e filhos tem os quantos haja.
Tudo que não fala, faz.
Planta beijo de três cores ao redor da casa
e saudade roxa e branca,
da comum e da dobrada.
Amor feinho é bom porque não fica velho.
Cuida do essencial; o que brilha nos olhos é o que é:
eu sou homem você é mulher.
Amor feinho não tem ilusão,
o que ele tem é esperança:
eu quero amor feinho.

Adélia Prado

Todo o sentimento - Chico Buarque

2011-06-10T15:44:00.003-03:00

Todo o Sentimento

Preciso não dormir
Até se consumar
O tempo da gente.
Preciso conduzir
Um tempo de te amar,
Te amando devagar e urgentemente

Pretendo descobrir
No último momento
Um tempo que refaz o que desfez,
Que recolhe todo sentimento
E bota no corpo uma outra vez.

Prometo te querer
Até o amor cair
Doente, doente...
Prefiro, então, partir A tempo de poder
A gente se desvencilhar da gente.

Depois de te perder,
Te encontro, com certeza,
Talvez num tempo da delicadeza,
Onde não diremos nada;
Nada aconteceu.
Apenas seguirei
Como encantado ao lado teu.

Composição : Chico Buarque e C. Bastos

Poesia no Salão de Ideias da Feira do Livro de Ribeirão Preto

2011-06-07T10:39:00.003-03:00

Foi ótimo o nosso Salão de Ideias na Feira do Livro. Uma hora deliciosa de troca de emoções que só a poesia pode proporcionar. Manhã repleta de amigos

Nesta foto, as poetisas que participaram comigo: à minha direta, Cecília Figueiredo e Cléo Reis (mediadora) e à esquerda Eliane Ratier.

Deixo para vocês, o poema com que encerrei a minha fala no Salão de Ideias:

Perdas e ganhos

Pais, em geral, vão primeiro.

Quisera não perdê-los...

Por que então amá-los só depois?

Filhos e sobrinhos

quase sempre vão depois.

Quisera vivê-los...

Por que, desde agora, não fazê-lo?

Irmãos, aos poucos, todos se vão.

Subtração.

Por que não viver em união?

Cônjuges,

e se fossem juntos embora?

Muita fatalidade...

Melhor ser feliz, desde agora.

Amigos, se não nos restam,

melhor ir correndo.

Sem eles,

o que aqui vou ficar fazendo?

Mas se eu for primeiro,

antes de todos,

por favor, lá me encontrem.

Serei pura saudade

desde ontem.

Mara Senna

em Luas Novas e Antigas

Veja o link: http://www.feiradolivroribeirao.com.br/joomla/index.php?option=com_content&view=article&id=272:cecilia-figueiredo-eliane-ratier-e-mara-senna-participam-do-autores-locais-neste-sabado&catid=1:noticias&Itemid=50

Tentação em Maio

2011-05-31T23:00:00.002-03:00

Tentação em Maio

Maio se extingue
e com tal luz
e de tal forma se extingue
...que um pecado oculto me sugere:
não olhe porque maio não é seu.
Ninguém se livra de maio.
Encantados todos viram as cabeças:
'Do que é mesmo que falávamos?'
De tua luz eterna, ó maio,
rosa que se fecha sem fanar-se.

Adélia Prado

do livro A duração do dia

eMARAnhados

1º Prêmio Moacyr Scliar de Literatura -Resultado

Pequenas felicidades - Mara Senna

Ensaios da Tarde

Fevereiro

Mario Quintana

Praça de São Sebastião - Mara Senna

Sem conserto - Mara Senna

Manoel de Barros

Alguém abre um livro - Ruy Castro

Três - Antônio Cícero

Não saber - Mara Senna

Sempre é tempo de Ano Novo... - Mara Senna

Surpreendente - Mara Senna

Um poema de Natal - Mara Senna

Feliz Natal, amigos!

Carpinejar

Inédito

Traduzir-se - Ferreira Gullar

Sobre milhos, pamonhas e curaus

Clarice - Mara Senna

Banho de chuva - Mara Senna

Companhia - Mara Senna

Rabindranath Tagore

Roupa de Domingo - Mara Senna

Possibilidades - Wislawa Szymborka

Tecendo a Manhã - João Cabral de Melo Neto -

Poemas de Dezembro - Drummond

Mia Couto

Escritores - A hora da união - A.P. Quartim de Moraes

Nuno Júdice

Sophia de Melo Breyner Andresen

Congresso da UBE foi realizado em Ribeirão Preto

Previsão do tempo

Mara Senna

Congresso Brasileiro de Escritores - Programaçã​o

Manoel de Barros

Murilo Mendes

Hilda Hilst

Dia D de Drummond

E outubro se vai...

Caio Fernando Abreu.

Fisionomia - Ana Cristina César

Prêmio Sesc de Poesias Carlos Drummond de Andrade

Dia do Poeta - 20 de Outubro

Reticências - Mara Senna

Hilda Hilst

Epílogo - Mara Senna

Não basta abrir a janela - Alberto Caeiro

Mia Couto vencedor do Prêmio Eduardo Lourenço 2011

O Prêmio Nobel de Literatura 2011 é de um poeta!

Insônia - Mara Senna

Paulo Leminski

Mário Quintana

Sedução - Mara Senna

Paulo Leminski

Poeminha de Primavera - Mara Senna

Finalistas do Prêmio Jabuti 2011

Solidão -Mara Senna

Cecília Meireles

Fabricio Carpinejar

Convite Vernissage de Samara com poesia de Mara

Hilda Hilst

Graciliano Ramos

Manuel Bandeira

Pátria minha - Vinicius de Moraes

Avesso - Mara Senna

Nua e crua - Mara Senna

Mário Quintana

Desabafo - Mara Senna

Gabriel Garcia Márquez

O vestido branco - Clarice Lispector

Ternura - Vinicius de Moraes

De Repente - Mara Senna

Poeminha desta noite - Mara Senna

Canção - Emílio Moura

Páginas de Outono - Prêmio Sesc de Poesia

Olvido

Chuva miúda - Mara Senna

Caio Fernando de Abreu

Congresso Brasileiro de Escritores - Programação