Poema Triste

 

Poema triste

O não ter filhos
não me poupou de sentir a dor
dos que os perdem.
É preciso muito consolo
para aceitar esta mudança de colo,
este aparente equívoco
nos tempos de partida,
essa contranatureza,
refluxo de correnteza.
Mistérios incompreensíveis
aos nossos olhos humanos e fracos.
Os braços que perdem os filhos
precisam dos abraços de Deus.

Mara Senna

 

Mulheres

Ilustração: Françoise Felix

 

Mulheres

Somos divas cheias de dádivas,
da esperança, sempre grávidas
e temos mais fé do que dúvidas.
Corajosas e intuitivas,

 nos atiramos ávidas
sem nos importar
com as coisas havidas:
somos sempre pela vida, vida, VIDA!

Mara Senna

 

O amor acaba - Paulo Mendes Campos

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

 

Paulo Mendes Campos

 

Texto extraído do livro "O amor acaba", Editora Civilização Brasileira – Rio de Janeiro, 1999, pág. 21, organização e apresentação de Flávio Pinheiro.

Participação em blog de Menalton Braff

Fiquei muito honrada em participar com um dos meus poemas,

de Textos dos Amigos do blog
do premiado escritor  Menalton Braff.
Confiram no link.

http://blogdomenalton.blogspot.com.br/2013/02/textos-de-amigos_21.html?spref=fb

Paciência

Um poema do meu segundo livro Ensaios da Tarde:

Paciência
A laranjeira está carregada
de frutos promissores
para daqui a três ou quatro dias, acho.
Não sei bem qual é o tempo de maturação
das laranjas.
Não sei bem qual é o tempo de nada.
O que sei
é que vou esperar
o quanto for preciso.
Quanto maior a paciência,
mais doce o caldo.

Mara Senna

 

Estação

Ilustração:  Meninas para Sempre

 

Estação

 

Meu trem parou na estação Esperança.
Desci apressada, sentei-me.
Passaram-se os anos,
eu lá esperando.
Só então percebi: errei!

Não era a estação Esperança;
era a estação do Não Sei.
Agora não sei se vou, ou se fico.
Não sei mais o que espero.

Mara Senna

in Luas Novas e Antigas
 

Vinho doce

Vinho doce

 

 Amor eterno.

Vida efêmera.
O amor transborda pela borda
do copo da vida.
Bebemos só alguns goles há uns tempos,
não soubemos aproveitar a bebida.
Se hoje somos mais amargos,
é porque desperdiçamos
o doce vinho da vida.

Mara Senna

no livro Luas Novas e Antigas

 

Blocos Online

Minha poesia agora  está no portal de literatura e cultura Blocos Online a convite da escritora Leila Miccolis. Um site que tenho muito  orgulho em participar

http://www.blocosonline.com.br/literatura/autor_poesia.php?id_autor=3829&flag=nacional 

Vinho velho

 

 

Vinho velho

O tempo é o senhor da razão,
mas quem quer razão
quando não lhe resta tempo?

Há quem espere o vinho
envelhecer demasiado,
para depois só lhe sobrar
o gosto do vinagre.
Melhor não contar com um milagre
se não houver mais água
para ser transformada.
O prodígio que já pode ser vivido
não precisa e não deve esperar por nada.
Eu já sabia que nunca é tarde para ser feliz,
mas aprendi que nunca é cedo demais.

Mara Senna

no livro Luas Novas e Antigas

Fevereiro

Carnaval dos Mascarados -  Lícia Fábio

 

Fevereiro

 

Fevereiro, fevereiro,
chegas assim, cheio de máscaras,
mas tu não me enganas mais.
Eu já te conheço de outros carnavais...

Mara Senna