Poema de Natal, quase de amor. - Thiago de Melo

Poema de Natal, quase de amor.

Cristo nasceu. Nascido permanece.

Contudo não lhe fui à manjedoura:

à medida que morro desaprendo

o caminho sonhado por meus pés.

Ervas encobrem sendas de Judá

que outrora palmilharam magos, bois.

(Já à beira do Sinai, nascem fragores,

não das sarças ardendo, mas dos ódios.)

Aos olhos de quem soube do menino

e se aventura a achá-lo, entre destroços

de uma Jerusalém abandonada,

não brilha mais a estela solitária.

Hoje são muitas, todos nos confundem

e indicam mil caminhos: nenhum leva

ao Cristo adormecido entre capim.

O cristal do seu pranto está perfeito.

Os mugidos perduram, sempre humildes.

A mensagem de amor, o incenso, a mirra.

A palavra dos anjos ainda soa,

mas já não racha o muro dos ouvidos

que, por nada escutar, ficaram moucos.

Por isso nosso amor é diferente:

imperfeito e aleijado – um fogo surdo

que apenas arde, queima, e não aclara

o nosso obscuro e inútil coração.

No pecado, que é nosso abismo e amparo,

está no entanto a chave, humana e esquiva,

do mundo que nos coube e o seu mistério,

- se aprendermos a amar. Aquém de mar

o pássaro no azul, importa amar

tão simplesmente o pássaro, sem céu.

Amar (sem recompensa), por exemplo,

a carne repelida porque enorme

e inerme, e azeda, e amarga, após o abraço.

E amar, sem tornar vil, nossa alma de homem

- aí, frágil, desvairada alma, tão grande

para abrigar tão mínima aventura,

com sua podridão angustiada,

que nos consome porque não sabemos

o caminho que leva à manjedoura.

Thiago de Melo