A hora

 

 

A hora

Qual será o limiar da dor
de quem espera a própria morte?
Partir de repente
será susto ou sorte?
Se só um é o que sabe a hora
porque sentimos que demora?
Da vida sabemos muito pouco,
da morte sabemos nada.
Somos meros viajantes de uma estrada
que só conhecemos olhando para trás

 

Mara Senna

 

 

Qualquer flor

 

 

Qualquer flor

 

Já é primavera, quero ser feliz e algo dentro de mim não floresce e incomoda feito espinho. Ainda tenho nas retinas a imagem do menino morto na praia, botão de flor ainda. Há meninos e meninas que não florescem lá e aqui, bem perto, e a gente nem vê. Se matam todo dia a flor da inocência, o que irá resistir?
É proibido ser triste na primavera. Eu não quero ser triste na primavera, mas a lucidez insiste e a sua flor já nasce murcha.
Peço perdão pelos erros dos homens: a primavera não tem culpa.
As flores são incorruptíveis. Há homens e mulheres que pisam, matam, passam rasteiras. As fores não têm culpa. Enfeitam a vida e a morte. Nem podem escolher.
Meninos, meninas, homens, mulheres, acordem do seu sono!
É primavera aqui no hemisfério sul! Rezem para que brote uma flor na dureza dos corações: a "flor da náusea", a "bruta flor do querer", qualquer flor. Mas que brote como uma esperança vicejante. É preciso fazer jus à primavera.

 

Mara Senna

 

Sob medida

 

 

Sob medida

 

Qualquer dor
é dor suficiente.
Só sabe quem a sente...
e não quem a imagina.
Sentir junto é dor partilhada
ou somada,
não sei bem ainda.
Dor é roupa feita no corpo
de quem a veste,
sob medida.

 

Mara Senna