Penitência

Penitência

 

Parou de comer doces durante a Quaresma,

mas continuou a pronunciar palavras amargas

e ásperas.
Não parou de caluniar a vida dos outros,
o seu mais cotidiano oficio,
sem se lembrar de que mais vale a misericórdia
do que o maior dos sacrifícios.
(A língua é fogo!!!)

Mara Senna 

 

Canção de Outono - Mário Quintana

 

 

Canção de Outono

 

O outono toca realejo
No pátio da minha vida.
Velha canção, sempre a mesma,
Sob a vidraça descida...

 

Tristeza? Encanto? Desejo?
Como é possível sabê-lo?
Um gozo incerto e dorido
De carícia a contrapelo...

Partir, ó alma, que dizes?
Colher as horas, em suma...
Mas os caminhos do Outono
Vão dar em parte nenhuma!

Mario Quintana

in: Canções – 1946

Trombetas

 

 

No domingo à noite,
as pessoas que acordaram tarde
ficam tão insones,
que os anjos da guarda,
de tão cansados,
dormem antes,

para poder tocar pontualmente as trombetas
na segunda-feira.
(mesmo que ninguém queira...)

Mara Senna
Imagem: Felix-Mas

14 de março - Dia Nacional da Poesia

E como hoje é o Dia da Poesia... encanta, Manoel!

Imagem: Manuela Hilz

Participação em Blocos Online

 Mais dois poemas meus na chamada de capa de Blocos Online da escritora Leila Míccolis. O tema agora é saudade. Confiram:
http://www.blocosonline.com.br/home/index.php

Mia Couto

 

O amor nos condena:
demoras
mesmo quando chegas antes.
Porque não é no tempo que eu te espero.
Espero-te antes de haver vida
e és tu quem faz nascer os dias.

Mia Couto

Do poema "A Demora", no livro
"Idades cidades divindades"
 

Imagem: Will Barnet

Poema menos triste

 

Poema menos triste

 

Haverá reencontros tantos
quanto são as estrelas no firmamento.
A palavra saudade não existe
no vocabulário do céu.

Mara Senna

Poema Triste

 

Poema triste

O não ter filhos
não me poupou de sentir a dor
dos que os perdem.
É preciso muito consolo
para aceitar esta mudança de colo,
este aparente equívoco
nos tempos de partida,
essa contranatureza,
refluxo de correnteza.
Mistérios incompreensíveis
aos nossos olhos humanos e fracos.
Os braços que perdem os filhos
precisam dos abraços de Deus.

Mara Senna

 

Mulheres

Ilustração: Françoise Felix

 

Mulheres

Somos divas cheias de dádivas,
da esperança, sempre grávidas
e temos mais fé do que dúvidas.
Corajosas e intuitivas,

 nos atiramos ávidas
sem nos importar
com as coisas havidas:
somos sempre pela vida, vida, VIDA!

Mara Senna

 

O amor acaba - Paulo Mendes Campos

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

 

Paulo Mendes Campos

 

Texto extraído do livro "O amor acaba", Editora Civilização Brasileira – Rio de Janeiro, 1999, pág. 21, organização e apresentação de Flávio Pinheiro.